|
The Dutch poem below is the story embedded in the painting called: De aanslag (Dutch for The assasination)
This work of art is specially made to honor those who are brutally murdered by left wing and moslim radicals. And those who are hiding because they are in clear and present danger to be assasinated. Holland has a long hystory of democracy. Our freedom is to precious to be attacked by threats and violence. What is embedded in this painting is a poem in Dutch. De aanslag
Wintertijd toch vreemd,het gevoel dat je te laat bent En toch op tijd,het is een beetje waterkoud op de fiets. Moeders met kinderen,ieder zijn weg. Een morgen in Amsterdam. Achteropkomt een vent met een jurk, terwijl jij aan een kop koffie denkt.
Een dreun tegen je rug, schrik nog een oh God nee he je valt Daar zie jij de dood, zwarte holle ogen, ogen uit de hel. Een geitenneuker compleet met baard pet jurk, geweld en haat. Een goed gesprek lijkt uitgesloten, loop hier maar vandaan.
Op weg naar de overkant, je voelt je vreemd, wazig, pijn? Niet echt Heb je nu ook schoten gehoord toen jij die dreunen kreeg Je moet weg maar je benen willen niet zo goed, de tijd gaat langer worden Onderweg denk je nog: ik heb geluk gehad dat ik niet aangereden ben
Daar is de overkant, tussen die auto’s door, voetstappen achter je Fietspad, je draait je om, nee he, weer die geiteneuker met pistool Een vrouw roept, de dood kijkt naar haar maar ziet haar niet Dan kijkt hij naar jou, je ziet zijn hand dreunen in het ritme van de schoten
Op weg naar de grond staat de tijd stil, verderop links het Oosterpark Ramen, balkons, mistige lucht komen voorbij het geluid wordt bas Eindelijk houdt de straat op met bewegen, je wilt opstaan Maar je kan je niet meer bewegen. Je wilt schreeuwen maar je hebt geen stem
De geiteneuker buigt zich over je heen, vuile klootzak, rot toch op Ga Ramadannen, vaag zie je nog een mes, zwarte ogen, zwart, zwart Een pijnscheut, mijn kind dit is ernstig denk je nog, mijn jongen Dan is het over, de rust komt weer, slapen, slapen diep slapen
Je wordt wakker, je eerste sigaret, je grijpt mis, wat is dit Je kijkt om je heen, overal agenten, je ligt verdomme op straat Je staat op, wat is dit godverdomme, een wit laken, schoenen daar onderuit Een lijk, maar wat doe ik hier verdomme, agent ik praat tegen je
En waar zijn mijn sigaretten, je voelt je kut, teveel gezopen gisteren Je voelt een hand op je schouder, staat Pim daar, vol ornaat glimmend Pim Jij?What ever hij biedt je ‘n sigaret aan bij het aansteken trillen je handen Pim loop even met mij mee, wat mij net gebeurde, maar ik heb zo een afspraak
Daar lopen jullie door de Linnaeusstraat richting Oosterpark In de verte zie ik Pim liefdevol zijn arm om de schouder van Theo leggen Ik, wij, blijven achter met woede, met leegte, met onvoltooid verleden tijd Wachtend op de volgende die ons door deze radicale kanker ontnomen wordt.
Arjan de Weger
Poem embedded in painting Yasser Arafat
I blame God. God's word, God's inheritance
He gave what was not His to give
They took what was not theirs to be taken
He ordered genocide and His will was done
After years, pride came to fall
Jerusalem and Massada came down, His people scattered
Blinded by their pride they paraded to hell
What survived was licensed to sin by world's guilt
They came alighted on your country like sparrows
Due to the debt of the mighty to those who swept you
Leaving you deprived of your land, your home, your future
Deprived of sense, your right to be, your right for justice
L'Histoire se repete. Banned by Joshua's God
Adonizedek, Sitting Bull or you, tell me the difference
Justified by the word of an ancient evil God
Your violated people gathered at gun point
No safe haven, Josh Vulcan's circling their head
Killing all who raise voice or hand
And the world saw it but ceased to raise its voice in anger
Billing your people for Europe's sin
Arjan de Weger
Poem embedded in painting JFK.
My innocence was only ten years old
Still I hear your voice, still I hear your words
Still I search myself for my abilities, by you
Still I see your shocking body
Still I see his salute. He could be my younger brother
You covered by what turned to be the flag of treason
Clouded by the mist of gunpowder you returned to earth's womb
Now I think of it. They shot you twice
Seven Presidents later it's still the lie that rules
The lie of your death covered up with false tributes
How can a Nation proceed with persisting lie's?
Again there are lined up coffins covered with flags
Mothers receive the unthinkable letter with false signature
Is this the price a Nation pays that fears his truth?
|